Casi

necesitar necesitar a alguien debe ser la peor de las venganzas de ese dios tuyo todo barbudo y beligerante.
casi tan mala como el sonido de un corazón estallando,
o un niño muriendo.

Dicen que hay un país sin memoria

dicen que hay un país sin memoria
donde los muertos no escriben la historia
dicen que un río sembrado de huesos,
le dio su nombre a ese país

dicen que nunca cambiamos los libros,
que nuestros hijos van a leer
dicen que hay fechas que se hunden en el barro
dicen que hay cosas que yo nunca ví

dicen que hay codos que borran las cosas
que con la mano el amor escribió
dicen que hay cuervos que miran la hora
dicen que nadie que haya muerto volvió

dicen que a todo un alma se adapta
a la vergüenza, al olvido, a la sed
pero, ¿qué pasa si no existe esa alma?
un dios sin cables no nos puede mover

nuestras casas se cubren de hielo
nuestros sueños dejan de existir
el paraíso nunca estuvo tan lejos
52 veces quisiera morir.

Un último intento

cuando crucé la puerta ya era de noche. me senté en un sillón al lado de la estufa, que a pesar del frío estaba apagada. ella me dijo que la esperara.
me sentí abrumado por tanto decorado barroco anacrónico y fuera de lugar pero evité darle demasiada importancia.

decidí esperar sentado y para matar un poco el tiempo empecé a garabatear en una hoja.
recordé un ejercicio que me habían enseñado, que consiste en escribir palabras sin pensar. escritura libre, o algo así creo que se llama. comencé a hacerlo, sin tener demasiada fe en que mi corteza fuera a evitar participar del asunto. antes de quince minutos había llenado tres hojas con palabras. decidí dejarlo. me pareció demasiado psicoanalítico y me hacía acordar mucho a ella y sus técnicas extravagantes para la relajación y el encuentro de la paz interior. algo que siempre odié y admiré en cierta forma.

habían pasado cerca de 40 minutos ya, y de ella ni noticias. me paré y decidí recorrer la planta baja prestando especial atención en los detalles del acabado de las puertas, los que me parecían extremadamente cautivantes. la luz de la luna entraba por una de las ventanas de la puerta principal y el vidrio craquelado dispersaba la luz en distintas direcciones, y era tan intensa que incluso parecía de día.

saqué de un estuche los lentes y me los puse. me llamó la atención un cuadro de María Estuardo abrazada a una oveja. no entendí la pintura, pero si era una apología al sexo entre las diferentes especies, me pareció de muy mal gusto, sobretodo para una señorita que supo ser reina de Escocia, Inglaterra y Francia, aunque debo admitir que me dio mucha gracia.

sonaba Leonard Cohen y aire se enrarecía con un romanticismo que no supe interpretar.

empecé a sentirme un poco incómodo de más y ya habían pasado 3 horas desde que había puesto pie en esa casa sobrecargada de adornos y obras de arte decididamente espantosas así que decidí partir sin despedirme.
por la puerta pasaba un río muy acaudalado que llevaba toda la basura del lado este hacia el oeste. justo pasó un pequeño catamarán y decidí frenarlo. por 5 pesos me podía llevar hasta el otro lado del río. decidí subirme y olvidarme del asunto.

esa fue la última vez que intenté verla.

el cuerpo del delito

al no tener bordes ni fronteras tangibles, el amor se asemeja a una energía impalpable con la potencialidad de teñir todo aquello que en su camino se cruce, sea un árbol o un gitano.

y al no tener orejas ni ojos el amor no discrimina un objeto de otro sino por el olfato, razón por la cual se dice que es ciego y que no escucha consejos.

esta particularidad acarrea una pequeña desventaja: los días de frío. el resfrío nubla el olfato e impide apuntar, complicando aún más los intentos de predictibilidad amorosa.

al ser hijo de Afrodita, el amor debería ser femenino, como todas las cosas hermosas, aunque por un tema de conveniencia semántica seguiremos utilizando el artículo masculino 'el' para referirnos a dicho milagro.

al carecer de toda fundamentación lógica y no necesitar de ninguna justificación formal el amor es el más dulce de los caprichos.

es al alma del arte, el esqueleto dentro del cuerpo de la risa, la pintura del arcoiris y veneno de la cobardía.

primo hermano del miedo, hijo de la belleza y adoptado por la locura.

solo sabe bailar y gritar. fuerte.

al vivir en Sarmiento y Obligado, el amor me queda solo a 20 minutos de distancia.

De tus manos

de la sangre y el vino,

en lugares rotos, sin destino.

ausentes.

latentes, excipientes.

rodeados por pequeñas criaturas,

seres.

de cuando éramos 2 en vez de 1,

y el corazón era un monstruo de papel y sangre.

desorientado.

alocado, atontado,

pero recuperable.

del costado herido

maltratado,

incendiado.

y los meses de frío sin piel alrededor.

sin luces de neón ni promesas del norte

sin encomiendas en camino

y con un destino flaco, empobrecido.

de tus manos en la oscuridad,

que conocen el camino

y hacia tu boca,

me guían.

Gracias por el fuego

Y ya es Mayo, que viene siendo un mes de despedidas.
No sé como decirle, compañero, que siento un hondo vacío. Un desnudo y aterrador agujerito en el medio del alma. En el medio de las certezas, una duda que crece como un cáncer.
Debería admitir que no he sido su más fiel bastón, ni su más incondicional paraguas. Y me dan ganas de abrazarlo. Y de arrepentirme por no haber pasado más tiempo con usted.
He estado muy ocupado, enamorándome, esquivando charcos, demoliendo cementerios, temblando.
Pero debo decirle que cada vez que lo recuerdo me animo un poco más. Me animo en este, día gris e incierto de futuro carente de toda silueta, de toda referencia.
Y le digo todo esto para que sepa que cuenta conmigo.
Que me puede visitar cuando quiera. Solo siga las gotitas de sangre de éste, mi corazón roto.

Y como usted bien me enseñó, siempre es hora de algo. Esquivaremos juntos el olvido, como hemos esquivado juntos cientos de pozos en el suelo.

Buenas noches Mario, que descanse.

Instrucciones para leer un libro

Un libro es un objeto que a primera vista puede intimidar, pero sepa, futuro lector, que los libros son cosas muy sobrevaloradas. Uno tiende a darle un significado cuasi místico a los libros porque espera encontrar en ellos las más diversas respuestas a las más diversas interrogantes.
Los libros encierran en sus páginas desde los disparates más increíbles jamás imaginados por alguna mente humana hasta los poemas más hermosos y las disertaciones más interesantes.
Así que no tema, oh futuro lector.
Para empezar a leer un libro, conviene que consiga uno. Luego, acondicione debidamente un lugar de su casa.
Tome el libro. Observará que el mismo tiene una parte que suele ser de un material más duro y resistente que el resto del libro y se denomina tapa. Su función es la de presentar al libro y proteger su contenido. Imagínese, si se quiere, una armadura coqueta. Proceda a abrirla con un movimiento de su mano. Al abrirla, notará que la primera hoja siempre está en blanco. Nadie sabe bien porque esto es así. Continúe. La siguiente hoja muestra una cantidad de datos acerca de la impresión del libro: quien, como, donde, cuando y porque ese libro fue impreso.
Habitualmente, suele haber, en la página siguiente, una dedicatoria que funciona como comodín del autor para conseguir favores a cambio de prometer dedicar el libro a éste o aquel señor.
Continúe. Llegamos al título. Esta página es importante, pero breve. Lo que nos enseña que no todo lo breve es poco importante. El título es el nombre del libro. Así como algunas personas se llaman Juan Carlos o Estrellita, algunos libros se llaman "Moby Dick" o "Los curanderos, mis colegas". En fin, solo ejemplos.
Es importante destacar que si bien el título es como el nombre del libro, uno no debe intentar llamar al mismo por su nombre, ya que éste tiende tendencia a no responder cuando uno le habla.

Bien. Llegamos a la parte importante: el libro en sí mismo.
Ya puede empezar a leer. Bienvenido sea usted al maravilloso mundo de los ávidos lectores. Bienvenido al universo de la sabiduría; al país de los infelices que acaparan la atención en las reuniones sociales transformando su ego en palabras y ametrallando con información inflada y estirada (además de poco útil) extraída de un flacucho libro de reciente lectura al incauto interlocutor que les pregunta: "Che, y estás leyendo algo?". Bienvenido sea.

No olvide: los libros son objetos sobrevalorados. Shakespeare escribía, pero también lo hizo Paulo Coelho.

Las Estratagemas: Seres fantásticos

Generalidades

Las estratagemas son seres muy particulares. Alegres, solidarios, inestables, miedosos y entreverados. Ven la luz cada 7 años y habitan en cuevas o sitios con poca luz y suelen dormir mucho, sobretodo después de llorar.. Surgen por generación espontánea de personas (seres humanos) del sexo femenino cuando las condiciones así lo permiten.
Tienen una vida útil que nada tiene que ver con el envejecimiento biológico. Depende exclusivamente de la cantidad de läme que pierdan a lo largo de sus vidas. Así, hemos conocido estratagemas que han vivido miles de años y otras que solo lo han hecho hasta los 60. Al final de cada vida útil, las estratagemas se transforman en árbol.

Concepto anatómico y microbiológico

Anatómicamente, son seres alados, azules o violáceos y acéfalos, como las amebas. Poseen un dorso, un vientre, un extremo anterior y otro posterior. Presentan cuatro miembros, dos superiores y dos inferiores. Tienen un aparato reproductor comparable al de los animales del sexo femenino y un tubo digestivo completo. Poseen en el dorso, numerosas pecas de colores correspondientes a depósitos de emociones diversas. También en el dorso, se encuentran las alas de las estratagemas cuyo propósito es meramente decorativo ya que no vuelan por sí mismas y recurren a escobas voladoras para desplazarse.
Microbiológicamente, las estratagemas están compuestas por células eucariotas con un gran núcleo de fina cromatina dispersa y 2 nucléolos. Poseen 7 aparatos de Golgi de color tornasolado y no tienen retículos endoplásmicos. En su lugar, presentan un extraño y complejo aparato denominado fosita multidimensional de ectoplasma donde procesan las diversas energías captadas del ambiente, incluida la culpa. Presentan unos 2-3 gránulos de inclusión que sirven para el almacenaje del denominado läme o energía vital de la estratagema, equivalente al alma de los animales. La generación de ATP está a cargo de numerosas familias de las llamadas mitocondrias con sombrero (aproximadamente 790 por célula, con 790 sombreros) que generan una abundante cantidad de energía, la mayor parte de la cual es desperdiciada. Este ineficiente balance energético explicaría en parte la fatiga que suelen presentar casi constantemente las estratagemas, sobretodo en los meses de invierno.

El läme: energía vital de las estratagemas

El läme es la energía vital que habita dentro de cada estratagema, como ya fue descrito. Tiene un potencial tan impresionante que puede dotar a una estratagema de poderes increíbles como la felicidad o condenarla a la más absoluta soledad y vacío.
Cuantitativamente, del läme depende la vida útil de la estratagema. El agotamiento de los depósitos de läme lleva a la transformación final de la estratagema, habitualmente en árboles de hojas caducas.
El balance del läme depende de diversos factores pero sobretodo del amor y el miedo.
Las estratagemas son sujetos de amor y no son ajenas al mismo. Como ya fue mencionado, son seres miedosos y en particular en lo que se refiere a este sentimiento. Tienen una fuerte tendencia a no creer en él, lo que las lleva muchas veces a desconfiar incluso de ellas mismas y de los bleus que dicen amarlas (1 ó 2 por vida útil de estratagema, promedialmente). El miedo potencia la pérdida de läme. Lleva a la adopción de conductas evasivas e inentendibles que alejan a los bleus enamorados de las estratagemas, acortando su vida.

Características personales/idiosincracia

Tienen un espíritu muy solidario y tienden a presentar una condición de carretilla, cargando con todos los problemas de los demás. Ésta es su característica más impresionante porque incluso cuando las desgasta y lleva a lugares emocionales muy adversos, ellas la mantienen. Un ejemplo clásico es el de la estratagema que paró en un camino a levantar a un pobre m’tchitka que estaba caído y lastimado, producto de un intento de treparse a un muro ajeno para robar unas trika’ns que estaban del otro lado, en la casa del bleu más bueno del pueblo. El m’tchitka ahí estaba, solo, tirado y llorando. Se sentía dolorido y mal por lo que había querido hacer. La estratagema lo levantó y lo llevó en su escoba hacia su cueva, donde lo nutrió y lo sanó. Aspirando muy fuertemente, succionó la culpa del m’tchitka, la cual salió y se transformó en lunar. La estratagema la convirtió en peca y se la colocó en la espalda, junto a otros miles de pecas anteriores. Esas pecas, liberan la culpa que encierran de manera constante y ésta va a parar a la fosita multidimensional de ectoplasma donde es procesada y transformada mediante una compleja reacción química en H2O y color naranja.
Las estratagemas también son inestables y miedosas. Suelen sentirse intimidadas por los objetos extraños de la vida como el amor o el sexo.
Un poco por su raíz etimológica, suelen ser astutas y engañosas. Con el objetivo siempre constante de alejar a los bleus que se les acercan, dicen mentiras y urden planes engañosos y confusos para marearlos y fatigarlos, todo lo cual culmina con el cansancio y renuncia al cortejo por parte de los bleus.
Las estratagemas se enorgullecen de su éxito y astucia, aunque con cada rechazo pierden un poco de läme y se acercan un poco más a su transformación en árboles.

Origen y destino final de las estratagemas

Cada estratagema surge por generación espontánea de una persona cuando ciertos hechos como la curiosidad, o la inminencia del amor así lo permiten. Al surgir, traen dentro suyo una cantidad limitada de läme, en forma de depósitos granulares celulares. Si la concentración de los depósitos disminuye hasta alcanzar un punto crítico (aproximadamente 23mLä/célula), las estratagemas entran en un inminente y definitivo proceso de transformación: primero, pierden la memoria; luego, la capacidad de sonreír y seguidamente la de gesticulizar; después sigue la limitación de ciertos movimientos que culmina en la pérdida total de la capacidad de moverse, echan raíces y se transforman en árboles. Ésta nueva forma de las estratagemas, no las diferencia en nada de cualquier árbol común y silvestre.
Incluso hay autores que señalan que todos lo árboles han sido en algún momento estratagemas, pero esto no ha podido ser comprobado.

Explicación lógica del amor

el amor es ciego y la causa es la proyección.
el amor no es otra cosa que la proyección de nuestros deseos en otra persona en la que terminamos viendo lo que queremos ver. no es otra cosa que una imagen ficticia creada por nuestra cabeza que se materializa en algún individuo cualquiera.
el objeto de nuestro amor sería un diseño virtual que nos permite estar al lado de lo que justamente queremos estar al lado. de ahí que sea ciego.

no nos enamoramos de una persona definida de manera universal. ni de una definición biográfica objetiva de nadie.
el amor tampoco es la culminación de algún designio caprichoso del destino escrito de antemano.
no es la reunión de dos almas que se encuentran en un determinado momento.

si fuera así, cuán bajas serían las probabilidades de enamorarse de alguien dentro de un grupo humano reducido (por ejemplo, 3000000 de personas, la población de Uruguay) cuando el mundo es humanamente tan vasto?

el enamoramiento dentro de las fronteras de un país sería casi imposible si consistiera en la reunión de almas destinadas a hacerlo. a no ser que el destino (suponiendo esta vez que el mismo sí jugara un papel en el amor) hubiera sido tan ordenado como para haber repartido los pares correspondientes de almas gemelas dentro de cada frontera y así generar la mayor cantidad de compatibilidades de almas gemelas dentro de cada país; como para que además de una composición ectoplásmica común , estas almas compartieran el mismo folclore, la misma cultura y la misma bandera nacional.

bien. ahora, y refiriéndonos al principio, ud me podría decir: " pero cómo?, entonces uno se podría enamorar muy fácilmente... si el objeto de nuestro amor depende de nuestras proyecciones mentales (o sea, en definitiva, de nosotros mismos) uno casi que podría elegir de quien se enamora... y eso no es así! "

y yo le responderé que tiene razón. mi razonamiento, y muy a pesar de la verborragia ligermante soberbia, es muy erróneo.

no se puede meter una nube adentro de un frasco.

certezas

no voy a esperar el autobus toda la vida. sé que voy a ser alguien importante. voy a trabajar en una oficina con vidrios por todos lados y la mejor vista de la ciudad. voy a poner alguna piedra fundamental o algo. me voy a hacer vegetariano y luego voy a dejar. me voy a enamorar unas 37 veces, y a desilusinarme unas 36. no creo que llegue a usar trajes de 3 piezas nunca en la vida. el golf no sería mi deporte. voy a esperar un rato antes de cada cita para llegar 15 minutos tarde. voy a romper todos los cristales que encierran los recuerdos de mi pasado para dejarlos volar libres. voy a llorrar 6 millones de ml cubicos de lágrimas, es decir, 6000 litros cúbicos o una psicina olímpica. me voy a cortar el pelo siempre de la misma manera. soy muy conservador en lo que a mi cabello se refiere. no voy a perder la conciencia global, si es que ya no la perdí. voy a salvar vidas y a salvar muertes. no creo que alguna vez gane el 5 de oro. probablemente no. me van a seguir gustando siempre los envases más que el contenido. y al revés. no me voy a casar de corbata. voy a dominar el francés y a aprender la receta de la masa que hace mi abuela. sé que no me voy a cansar de la tarta de puerros de mi madre. siempre me va a gustar dormir escuchando el ruido de las gotas sobre un techo de zinc. mi educación católica tarde o temprano me las va a cobrar. bukowski va a seguir siendo un genio toda mi vida. nunca me va a gustar el arroz con leche. ni la canela. ni el recorrido del 64. ni avenida italia. ni los funcionarios del Clínicas. ni la burocracia. sé que no voy a morir quieto. y que va a suceder frente al mar.
sé que el silencio me va a poner nervioso siempre. pero a veces no. sé que te voy a extrañar cuando me dejes. sé que me vas a reemplazar rápido y en forma muy dolorosa. sé que las recetas que me diste no me a salvar de nada. sé que te quiero y que te voy a querer siempre.

Instantánea emocional

A nivel emocional me pintaron con brocha gorda y mucha pintura, medio enchastre.
A eso le agregaron un par de neuronas y me colgaron en el MALBA.

Vengo de intereses fragmentados, sueños de desvelo, canciones de otros, voces de otros.
Aprendí que los espejos existen de carne y hueso y no solo de vidrio, aunque éstos sean los únicos que entienda.

Mi reflejo es más lindo que yo
y mi sombra más sabia.

Mis errores resuenan mejor que mis aciertos, al menos en mi teatro.

Me gustaría saber quien es el idiota que anda por ahí usando mi cuerpo.

Carta de respuesta a un amigo del alma

querido amigo,
gracias por tus líneas.
agradezco tu preocupación, aunque debo decirte que me estás subestimando un poco.

yo soy ese que siente. el que ama y el que odia.
el que tiende y destiende y arma y desarma.
el que llueve, el que regurgita tormentas, el que dibujó el sol en algunos de tus días nublados.

el que las desviste y admira, reverencia y adora.
el que las lleva a su cama sin engaños y el que las engaña de la forma más descarada.

el que escribe esos poemas que tanto te emocionaron y el responsable de varias de tus lágrimas de disgusto.

el azúcar, el veneno.
la paciencia, el desenfreno.
la pereza y el acelere.

el que nunca cuenta secretos y el que los grita hasta la afonía.

el que te quiere y pelea.
el que se quiere y detesta.

aquel que duerme en la torre de Babel con la llave en el bolsillo y la orden de demolición hecha mil pedazos debajo de su almohada.

el que le dio su espalda a tu iglesia.
el que es y no es.

soy los que ya no son y los que no han sido.
ellos soy yo.

no te preocupes, te seguiré abrigando.
y en mis canciones siempre habrá sitio para los unicornios de cristal.

muchos cariños,
d.

El recorrido

.
señoras y señores japoneses, sean todos bienvenidos.
comencemos con el tour...

entrando a la derecha podrán observar mi conciencia: es pequeña pero voraz, y está permanentemente arrepentida. la compré en bombay, en un puesto de canastos. decían q había pertenecido a hemingway...
en la próxima puerta, del lado de la fuente, verán a mi autoestima. no suele tener esa barba de 1 mes. ahora está un poco decaída, eso es todo. suele ser bastante simpática pero no últimamente.
siguiendo y pegando la vuelta en ese corredor está mi cordura. hay que mirarla con lupa ya q es muy pequeña. las lupas las pueden adquirir por solamente 5 centavos en el puesto de la entrada. créanme, vale la pena. es muy colorida, aunque no tiene buen humor…
sigamos. por aquí, en algún lado, debería estar mi vergüenza... siempre se anda escondiendo. bueno, ya aparecerá.
subiendo estas escaleras, cuidado con ese escalón, y al costado de aquella armadura del siglo XV, enredado entre telarañas polvorientas y un carozo de aceituna encontraremos a mi talento. es un personaje bastante peculiar mi talento. siempre se cree más grande de lo que resulta ser y cuando se da cuenta se decepciona. y como además sufre de amnesia a corto plazo no aprende de sus errores. es por eso que vive deprimido. acaba de cambiar de terapeuta. antes iba con un irlandés que no creía en el psicoanálisis así que en cada sesión lo hacía masticar hojas de libros de Freud. esperamos recuperarlo pronto.

continuemos.

debajo de ese tapiz persa está mi vanidad. mujer coqueta y hermosa que suele deambular desnuda por la casa cuando no hay gente. ahora duerme porque tuvo un fin de semana agitado. nos conocimos hace 7 años en un desfile. desde entonces somos como uno.
mi sensibilidad se encuentra en el salón principal, que queda dos puertas más hacia el fondo. ahí habita con Alicia y el conejo que corre. los tres se la pasan tomando el té y llorando por cualquier cosa. nuestro presupuesto de pañuelos descartables es gigantesco. ah, olvidé decirles, mi sensibilidad es enorme y se la pasa aplastando cosas.
mi intelecto duerme casi todo el día y por las noches suele ir a visitar a alicia, el conejo y la sensibilidad. vive en una habitación aparte con mi entusiasmo. no se llevan muy bien. por eso el intelecto cada vez que puede se escapa y se va para la habitación principal.
ahora anda rengueando de la última vez que mi sensibilidad lo aplastó.
mi entusiasmo está enfermo. no hay vacuna que le venga bien y ningún remedio le hace efecto. creo que tiene mal de amores y eso se cura solamente con plasticina rosada entre las pestañas y té de castor.
mi responsabilidad usa lentes gruesos. muy gruesos. aficionada al aeromodelismo y a las ecuaciones de 5to grado, vive encerrada en el altillo y solo sale cuando la luna está menguando. cuando la conocí repartía panfletos reaccionarios en la puerta de la iglesia matriz y quería ser cantante. nunca pudo afinar una nota. la conocí a los 5 años.
mi memoria es extremadamente amable y cordial con todos. es madre soltera de miles y miles de pequeños recuerdos que viven correteando por el pasillo del ala occidental de la casa. cocina unos buñuelos increíbles...

acompañenme ahora al jardín. en ese banco, está el amor. siempre vestido de traje y con sombrero de copa, así, como lo ven. con monóculo y todo. él espera. siempre sentado en ese banco esperando. mira el reloj de bolsillo con impaciencia y espera. así llueva, truene o nieve, él espera. dicen que en verdad no es el amor, sino mi locura disfrazada… habladurías.
mi locura vive en un pozo de 57 metros de profundidad en el fondo del jardín sur.
allí fue encadenada hace un tiempo por mi responsabilidad y mi cordura, celosas de su talento y de como contagiaba a todo el resto de los habitantes de la casa. lo que ellas no sabían, es que mi locura era hija de mi inteligencia y sobrina de mi astucia y suele escaparse todas las noches, a veces ayudada por el alcohol. corren junto al amor alrededor de su banco y dibujan sueños entre árboles con crayones de colores: el alcohol, la locura y el amor. al amanecer, la locura se vuelve al pozo y el alcohol se evapora. el amor queda solo sentado en su banco, esperando que la locura lo estimule nuevamente al caer el sol.

señoras y señores japoneses, espero hayan disfrutado de este paseo.
no dejen de recomendarnos a sus amigos.
la tienda de regalos está abierta.
pasen y compren.
muchas gracias y espero hayan disfrutado su estadía con nosotros.

hasta la próxima.

Como disimular emociones (ahora en solo 4 pasos!)

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Atención!: el siguiente es un breve ejercicio para disimular emociones. Diversas situaciones de la vida cotidiana nos pueden conducir a tener que utilizar un recurso como éste.

Paso número 1: experimente algún tipo de emoción.

Paso número 2: arrepiéntase del paso número 1.

Paso número 3: Este es el paso más importante: proceder a disimular la emoción objeto de su arrepentimiento. Para ésto, ud. deberá contar con un público a quien esconderle la emoción mencionada. Una vez conseguido este público pasaremos a lo importante: disimular. Una estrategia útil es convencerse de sentir exactamente lo opuesto a lo que siente y actuar en consecuencia. Ej: si está triste, actúe eufórico; si está indeciso actúe convencido. Si lo confrontan con las emociones que usted intenta disimular lo mejor es negarlas. Niegue todo, siempre. La coherencia en la mentira es el cemento entre los ladrillos. Sin ella se caerá su estrategia.
Nota: Los matices de la acutación de la nueva emoción a manifestar variarán según el escepticismo y grado de conocimiento previo de su persona que tenga el público objetivo.

Paso número 4: Reciba comentarios que avalen el estado de ánimo que ud. deseaba manifestar, confirmando el éxito de su estrategia.

Felicitaciones, es ud. todo un ser humano y ha dado su primer paso hacia la adaptación social exitosa!

2007. Feel-Happy Inc. All rights reserved.

Mi casa

mi casa es un lugar secreto, entre montañas y estalacticas de colores que duermen cabeza abajo.

las estalactitas hablan de noche (yo lo sé), e intercambian colores.
por eso nadie encuentra mi casa. porque siempre está rodeada por distintos colores, aunque es roja desde el principio.

cuando entro nunca entro por la misma puerta porque nunca quiero llegar al mismo lado.

cuando empieza el frío suelo pintarla, y compro frutillas pasadas de maduras y un pincel de pestañas de murciélago, porque todo el mundo sabe que la pestaña de murciélago no deja marcas en la pintura y es suave como la primer cuerda de un laúd. y es obvio que el rojo le va bien a la casa.

para cocinar suelo salir a recorrer el bosque aledaño, pidiendo permiso a los duendes y gnomos, obviamente. allí crecen unos hongos de colores purpúreos que se funden muy bien en el queso de cabra. dentro de los troncos de los árboles que nadie quiere, es cuestión de meter el brazo bien hasta adentro para sacar puñados de mermelada de durazno o frambuesa, dependiendo del lado del bosque que uno visite. la mermelada no es del todo dulce. tiene un dejo amargo que combina muy bien con la höroskhpigela o galleta enorme de salvado y miel, que crece cerca del río Hodür.

los pescadores nunca sacan nada, pero saludan. a mi me alegra que no saquen peces del agua. no sé muy bien porque

no creo en los reyes. teníamos uno que no era malo, pero pobre, se murió joven. se lo ve a veces en el bosque. ahora no tenemos más reyes.

tengo una vaca de dos cabezas, un pollo que resuelve ecuaciones de tercer grado y una tortuga que no sabe nadar. no hablan svënska pero se les entiende igual.
el pollo ayuda con las tareas más simples del hogar, y cuando las dos cabezas de la vaca están en sintonía se ordeña sola. la tortuga... bueno, ella nos hace compañía.

cuando llueve el pasto se mete para adentro porque a nadie le gusta mojarse, y queda la tierra negra a la vista. hermosa y orgullosa, y tan generosa ella...

tengo un huerto donde solo crece melancolía. no voy mucho. habían zanahorias antes, y papas. antes de la inundación de neologismos la melancolía era más bien rara. pero ahora es todo lo que crece.

el frío se soporta. llevamos pieles de reno bien cerraditas abrigando el pechito. los renos son animales de lo más acalorados que andan sin piel por el mundo. nos la dan a nosotros. y nosotros les agradecemos todos los meses en la fiesta mensual del reno, donde son homenajeados con los más diversos manjares y donde todos bailamos juntos y tomamos hidromiel hasta que sale el sol.

cada centímetro habla. cada pasto tiene historias que contar. cada trozo de hielo, cada copo de nieve compone hermosas melodías en tonos menores que rescatamos y ejecutamos en viejos clavicordios. cada duende, cada hada escribe poesía. la inventan. la perpetúan.


aquí vivo y algún día me podrán visitar.
algún día.

no te perdono

este es mi cuerpo.
y es mío.
y se lo presto a quien quiero.
y no tengo que dar explicaciones.
ni marcar tarjeta.
y no, no te perdono.

el lector es imprescindible

el escritor necesita del lector.
lo desea, con ansias.
detrás de la careta de indiferencia de los escritores superados se esconde la desesperación por la aprobación de ojos extraños. el golpe en la espalda. la lágrima cómplice.

hipócritas... . escriben para ellos. para el mundo. como una extensión de su ego.

el escritor recorre un camino solitario solo para llegar al final, con la esperanza de ser recibido y admirado. elige la soledad como medio, no como fin. no como un mecanismo introspectivo de revelación de nada. la metafísica y los libros se llevan bien en la sección de autoayuda y poco más.

las palabras esperan, como una estatua de terracota, ser leídas. y toman vida.

dependen del lector. del ojo. de la boca. de la emoción en gotas.
de la caricia ególatra de quien ame u odie una novela.
si, caricia de odio.
porque solo importa trascender. movilizar. agitar el agua. nada más.

y está muy bien que así sea.

debería

debería haber sido abogado.
o contador.
o rana.
u hormiga.
o marcador flúor.
o lámpara de luz.
o cuerda de metal.
o barro.
o una hoja marrón, de esas marrones.
o un oso polar.
o un sobre de té.
o un gusano.
cualquier cosa menos un ser humano.

el fin del mundo

cuando la rutina no sea excusa, sino consecuencia aparentemente inconexa que facilite la no acción. como un catalizador perfecto.
y que escondida detrás de un arbusto mal podado decida actuar solo por diversión.

cuando la soledad resuene en cada rincón de un salón vacío; como un eco con la cadencia de un latido de corazón cansado y herido. con cicatrices que lo hagan parecer un tortuoso mapa mundi.

y la sonrisa refleja escape del catálogo hacia una selva oscura y desconocida. escape sin motivos. escape porque siente, porque huela que algo se quema. escape porque la necesiten. y porque no sabe lo que deja atrás.

y que el llegar sea la meta; que la bienvenida sea el medio para convertir las sinapsis avinagradas en oro conductor de impulsos.
que se caigan el prejuicio, el juicio y el posjuicio de una sólida vez y arrastren consigo todos los cadáveres de asignaturas pendientes y problemas de autoestima no resueltos hacia una ventana con vista a un precipicio sin fondo, pero con peñascos donde descansar en la caída.
y puestos de venta de coca para refrescarse. y bolivianos vendiendo artesanías cerca del fin.

entre pingüinos de seda atolondrados que cargan letreros con signos ilegibles supuestamente dirigidos a nosotros, nerviosos y preocupados por la hora. que nos empujen, nos abrumen y no nos dejen razonar. que expriman cada centímetro de nuestra capacidad vital hasta llenar un frasco con un jugo verde de vetas rojas con voz propia que luche por salir. y nosotros quedemos convertidos en una gran pasa de uva gigante e inmóvil.
incapaces siquiera de desarrollar la rutina rechazada en el primer inciso de esto manifiesto.

cuando hayamos cerrado todas las puertas y quemado todos los puentes; hecho girones con todas las banderas y borrado con goma de borrar cada una de las fronteras entre la conducta socialmente aceptable y la libre.

cuando cada niño haya sido castrado y cada ángel torturado con hierros candentes.

cuando la casualidad deje de escribir el destino.

cuando llegue el fin del mundo.